si yo hubiera elegido

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La invención colectiva, Magritte (1934)

si yo hubiera elegido sentirme así… si me hubieran preguntado oye cuerpecito tú quieres incendios forestales helicópteros catástrofes… tortugas que vuelan bombillas encendidas lámparas llenas de polvo pasar la lengua… tú quieres hoyos cascadas un gato en la garganta las uñas de un gato negro en la garganta… si lo hubiera elegido si lo hubiera moldeado y si hubiera pellizcado y si hubiera hecho las aristas con mis manos las aristas… si mis manos las mías una foto darle al clic derrumbar el edificio pisar todos los escombros… uno a uno todos los escombros… oye cuerpecito tú quieres rapidez… luces como bombonas besar los libros tener el tacto de los libros en los labios… labios hinchados labios pájaros colillas de tres o cuatro noches… plantas… si hubiera elegido si hubiera pintado si mi piel arañada por mis dedos trazada por mis dedos marcada por mis dedos… por mis dedos si yo hubiera elegido sentirme así… yo derretirme yo… pero oye cuerpecito esto sale de las huertas… y del piche… y de los azulejos… el suelo no me aguanta el suelo es un barranco en el fondo del barranco el agua en la caída todo esto uno a uno los escombros yo… sube es hiedra se agarra a los nudillos y a los hombros y a los muslos se aprieta en los muslos oye… si hubiera elegido pero dentro… y crujiendo… y derretirme… si yo hubiera elegido sentirme así sentarme así roer mis huesos llover tanto rato siempre… pero oye cuerpecito… oye…

 

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las lámparas del café siete

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a Andrea Abreu López

nos tumbamos en la hierba y la hierba es piche y nosotras no somos cuerpos sino hojas que secamos en los dientes de la perra     la perra llora porque no ha salido y se mete la correa en la boca y nos aprieta y nos miramos     el ventilador parece un sol lleno de almíbar y se derrite y nos mancha y babeamos y hablamos de cosas de las que no querríamos     hablamos de cosas que apestan como los sobacos de otras chicas después de hacer gimnasia y los nuestros no porque la regla y en mi caso la migraña     te enseño la migraña con los dedos cerrados como un sol de almíbar y te explico que el azúcar me hace ser un trozo de gallina en el centro de una explosión     una vez lloraste contra mi azotea y llovió en mi cama y las nubes eran blancas y bonitas y abrí los labios para ver a qué sabían las otras personas     saben dijiste a polvo y a pegamento y a tener el culo lleno de lombrices edificios de lombrices hidras de lombrices malas     yo no he tenido dije pero los gusanos me recuerdan a la escoba con la que los niños me ensartaban y al collar de mi madre y a mis sueños     nos tumbamos en el piche y el piche es hierba y nuestros ojos perras que se acarician con las cosas de las que hablamos     las lámparas del café siete parecen nosotras pero más altas y con menos cosas que hacer y con muchas lágrimas dentro de la ropa     nos decimos que nos queremos y sé que nos queremos pero me pincho las costillas porque temo preguntarte si me vas a querer siempre     si vas a quedarte aunque el azúcar me pique los dientes y la lengua se me ponga negra y me lata el corazón en la cara y me haga pequeña como la perra y me saque los dientes de los huecos y me mee    sobre tus libros de anne carson y tus pañuelos para el cuello y los cortados con canela y leche de soja y unos matos en los que esconderse andrea     si no hago pis en todo el día y me da cistitis y me acuerdo de cuando me lo dijiste y dejo de ser una gallina y soy una explosión en el centro de una pluma     nos decimos que nos queremos y yo pienso que los poemas son caca de gallina y que las otras personas saben a tierra cagada y a canela     te quedas en mi casa porque la gata está en celo y grita y no puedes dormir y yo no duermo cuando tengo hierba en los dedos y los dientes de una perra y pienso de azúcar y de querer siempre    nos tumbamos en la cama y la cama es tiempo y nosotras no somos chicas sino cosas que van a despegarse y que se miran de un avión a una isla    estoy en una isla el mar me hace sentir sudada me rozo lo muslos con la sal y con los rabos de las algas si quiero matarme me clavo a una penca     y tú cómo lo haces si allí no hay cistitis ni alaridos ni volcanes ni aulagas y las casas son tan blancas y los huesos amarillos y los soles secos y más altos     estás en un avión pero no estás en un avión estás en otro sitio y yo eso no lo entiendo porque los tickets del tranvía me laten como lombrices      como lombrices en el culo pero no las he tenido y quiero preguntarte si me vas a querer siempre o si la ciudad es piche y hierba y suda y gira entre unos dientes que no te muerden     si la ciudad vuela con los ojos cerrados y tú caminas con los ojos cerrados y el camino hasta mi casa lleva hasta otra casa y la perra no llora y acaricias las frutas y no te picas andrea     y no te picas…

mataderos

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Frida Kahlo, Soy un pobre venadito (1946)

“No es que sea ganado para comerse”

(Anne Sexton)

(el edredón en mis piernas el vello se tatúa es el invierno) (te gustaba tocarlo y lamerlo decirle crece sano no la dejes morir nunca) (morir nunca y me cubrías los pechos con los tuyos quise) (rodear la tierra con mis flemas y enfermarla la tierra está malita reciclen) (niños) (es el invierno nunca vi la nieve una vez mis tíos vinieron) (del teide con un muñeco bailando en el capó el muñeco lloraba era) (un charco) (los pelos de mis piernas rayándole la boca al frío morir nunca me cubrías la lengua) (con rabo de gato y epidemias y estómagos de vaca quiero) (el matadero dentro de mi sexo y los peces) (reciclen) (nunca vi la nieve ni voy a ver la nieve las húngaras me cubren de humo y sorben) (lo que tengo que no es nada sorben) (el recuerdo de tus manos y tu pecho y tu saliva sabía a trufa) (y a matrices) (las vacas tienen taquicardia están histéricas preguntan por tu agua) (en mi boca en mi cabeza quiero oler a estrellas) (plateadas y arenosas la piel llena de eczemas la piel marcando pasos oye ven) (por aquí es el invierno no la dejes morir nunca) (me iré y no la dejes) (morir nunca viniendo del teide en un coche que hace ruido se tapa los ojos con la caja de un juguete) (es rosa sirve para hacer collares) (y si pones papi el disco de rihanna) (no mareo papi sabe a trufa) (quiero) (beber tu sangre) (mancharme la ropa y quitármela tirarla) (por una bajada y por un tanque y por las cosas) (que en mi pueblo eran normales y que fuera no lo eran te gustaba tocarlo) (y lamerlo decirle muere sano no la dejes crecer nunca) (huellas dentro como braille si las leo la nieve) (llora y baila en el capó el suelo es banco y pipas y batido) (de humo pegándose a la ropa mis amigas fuman y dicen) (escóndete no llames) (a nadie te tirarías por el váter si pudieras encoger) (tu cuerpo blando tu cuerpo tembloroso) (o la taquicardia o el matadero o el llanto de los animales que es salado como) (trufas) (y el invierno rodear la tierra) (con la nieve y colarla las cosas que he visto esos agujeros) (en el patio de mi madre niños) (reciclen) (está malita mi vello raspa el tiempo le saca pulgas lombrices) (papi) (no me dejes morir nunca) (crecer nunca aunque me corte aunque me cuelgue de mi cuarto) (y beba) (de mi coño dibujado por los dedos de una) (chica que sorbía los gusanos y me los pegaba a las orejas) (mis orejas papi) (mis orejas) (lo vi lo vi y lo hice y el edredón mis piernas en las mantas) (el invierno) (yo lo hice fui yo y le gustaba) (por eso lo hice quiero) (mataderos) (papi)

qué haces?

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The Diary of a Teenage Girl (2015)

salpico el suelo.

me como las uñas y el pelo y los dientes.

trago pinturas a la tiza las compré en el mercado las llevé entre las amígdalas quería saber si hablando podía dibujar. 

hago un parche lamo una servilleta me la aprieto en las costillas están duras eso es nuevo.

es nuevo.

y este cielo es un diente amarillo.

húmeda pegajosa las abejas pican y después se mueren la miel permanece es la huella no debes comértela.

no te la comas espera!

te cuento lo de mirar hacia dentro y solo ver miel?

jajaja.

y sangrar por los labios si te cortas un dedo.

rascarte el sexo cuando pica la cabeza.

comerte las palmeras decir esta es mi casa la de las hojas esqueléticas y los bichos pegados arderá de noche arderá hasta ser nueva.

y ladrar.

serán perros los que no se mueren?

los que brillan.

yo.

sacar nubes de la nariz sentarte en ellas no agarrarte para ver si te caes y creces.

eso.

un cuerpo que ha elegido.

no sé.

mi casa es una cabina a la que no puede llamar nadie DEJA TU MENSAJE DESPUÉS DE LA SEÑAL protégeme de quienes preguntan qué estoy haciendo.

qué haces qué comiste?

oye?

salpico las paredes tengo una cueva quiero deshabitarla y repoblarla y después quemarla qué clase de cosas pienso espera!

mirar hacia dentro.

por un agujerito el sol traspasa las mirillas es un diente amarillo?

jajaja no sé…

crees en cosas

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Vivian Maier

creías en los cocodrilos de las alcantarillas cuando te hacías trenzas y las cortabas en el baño del cole?     y en la niña de las peras cuando masticabas chicles y te los pegabas a los zapatos y decías hoy no salgo hoy no puedo no?     y en la bola que bajaba cuando la llave de tu cuarto el sabor a sangre las tuberías     del pueblo dentro de tus brazos dependemos de ti mantén la boca quieta y no grites creías     en las ranas del tejado cuando no tenías piel sino unos leggins y hacías la tijera con los dedos quiero rascarme la ansiedad?     quiero rascarme puedo ser piscinas     de las que te dan alergia cloro en los ojos mirarnos debajo     del agua hablo con los perros no saben qué decir yo sí sé lo que quiero cantar     y creías en mí ah ese es mi truco digo todo lo que pienso mira     pasta de dientes la roca fantasma quedarme encerrada en un ascensor     y morirme soy piscinas     llenas de gente se hacen pis es un secreto tú crees en los secretos cuando estás sola y tienes costuras y se te ve el corazón?     alergia adiós quítame esto de los ojos      tu nariz se cierra debajo del agua la belleza es una mosca     que quería meterse en la piscina creías en ella cuando pensaba que podía nadar?     y en mí?     salta ahora cuando esté     seca te partirás el cuello cuánto amor necesito para llenarme de sangre entendiste que sería limpio perdona yo nunca      dije que quisiera pero entonces quise y     creí.

pum pum

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Frida Kahlo (Diarios)

escúchame, cuando tú mirabas la playa y te arrancabas las pieles de los labios y clavabas las uñas en la arena, cuando tu pelo volaba como un cernícalo y permanecía inmóvil y flotaba sobre sus plumas porque no todo lo hermoso tiene plumas, cuando tu saliva se torcía encima de tu lengua y pensabas a qué sabor me parezco qué sabor soy yo, escúchame, entonces yo estaba tumbada y miraba el techo, mis pupilas estaban pegadas al techo como si yo fuera el techo, estaba tumbada en la cama y acababa de masturbarme y tenía los dedos rojos de sangre, de mi sangre, y mi sangre latía, mi sangre era un corazón derretido, el fuego ardía en mi sangre y mi corazón era grande como las olas y como las ballenas, mi corazón podía nadar y el techo estaba lleno de redes, escúchame, cuando tú mirabas la playa y te tragabas tus labios el techo estaba lleno de redes y yo me lamía los dedos, la lengua entre los dedos como las olas y como las medusas, la lengua hinchada y alérgica como un corazón derretido, sacaba las costras secas de las uñas, sacaba de las uñas el miedo a hacerme daño, el terror y el hambre de hacerme daño, sabía que podía hacerme daño si me dejaba las uñas largas, siempre lo había sabido porque no todo lo hermoso tiene plumas, y mi saliva se torcía sobre mis dedos y tocaba en ellos como un tambor, pum pum, si yo tocara un instrumento tocaría el tambor, quiero que me duela y quiero dar golpes y marcar el ritmo tirándome del pelo, pero nunca bailaría, no soporto que mi cuerpo le enseñe nada a nadie, escúchame, a veces escribo con los ojos cerrados porque necesito decir la verdad, a veces siento que todo lo que digo es mentira porque lo estoy mirando y de lo sincero no se piensa nada, no se piensa nada y se deja latir como un corazón derretido, y mi sexo latía como un corazón secundario, alguna vez has sentido un latido muy fuerte en otra parte del cuerpo y has pensado que el corazón puede desplazarse, que puede moverse y que es una guagua que te lleva hacia casa pero que esconde una bomba, mira toda tu piel esparcida por la carretera, mira un kilómetro lleno de plumas y de equipaje y de medusas, cuántas ballenas cabrían en un kilómetro cubierto por órganos y por sangre y por dientes rodando como un collar que has desgarrado, escúchame, tú mirabas la playa y pensabas cuántas ballenas cabrían mira quedaría bonita la luna aquí colgada, pum pum, yo me lamía los dedos y el sabor se doblaba, era un gusano y se doblaba, era un gusano y una serpiente y una cuerda, una cuerda lanzada al fondo de mi garganta, quiero rescatarte, quiero sacarte de aquí, todo es ácido y flotan ballenas y flotan medusas y olas del tamaño de edificios, me pregunto cómo arden los edificios, me preguntaba por los incendios y por lo que arde primero, si el fuego es selectivo y por qué me ha elegido a mí, por qué un cuerpo que mira el techo y que se pasa la punta de la lengua por el paladar, las rayas de mi paladar parecen la portada de unknown pleasures, eso es lo que pasa cuando solo conoces algo por el tacto, y mi sexo latía como un corazón secundario, escúchame, y mi sangre golpeaba todo mi cuerpo porque tocaba el tambor en un grupo, había tocado el tambor en un grupo, yo no le enseñaría mi habitación a nadie, en mi habitación hay cañas de pescar y sintetizadores que se cuelgan de los grifos, en mi habitación hay peceras en las que ningún pez se muere, mi habitación es mejor que la playa pero tú mirabas la playa y yo estaba en mi habitación, me dolía la cabeza y no quería tomar ninguna pastilla, estaba harta de las pastillas, lamías las heridas de tu boca de arriba a abajo, dónde compro una línea de vello que me lleve hasta un alga verde como una ballena, dónde consigo algo grande como una ballena, un corazón grande como una ballena, una lengua larga como una ballena, la verdad no se piensa pero tiene el tamaño de edificios, sacaba las costras de las uñas y las amontonaba y hacía con ellas una habitación, un techo, unas redes, un cuerpo, una playa, plumas, no todo lo hermoso, crees que yo sería capaz de mirar todo lo hermoso, crees que yo podría comérmelo, y digerirlo, crees que yo podría, pum pum, mira quedaría bonita la luna aquí colgada.

los poemas de amor sirven para asomarse y para tragarse las pencas como pastillas

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Madonna, Edvard Munch (1895)

“Oh my love is like a seed”

Janis Joplin

no me gustan las ventanas. las ventanas me miran como madres que pretenden que mejore en el colegio. que estemos mejor porque el futuro depende de nosotras y nosotras nos quedamos fumando. y rascándonos. y rascándonos las venas bajo las venas la sangre      que pica      porque es una infección no somos infecciosas pero somos la infección y extendemos los brazos por toda la isla. la isla quiere saber cuándo nos vamos y no podemos ir a ningún sitio. no me gustan las ventanas conoces la seta que sale entre los pies que asciende por la vagina que atraviesa el paladar y no el cerebro? y no el cerebro porque sé que las ventanas miran y sé que las madres pretenden que estemos mejor (pero estar mejor contradice al futuro y el futuro contradice a la sangre que sorbo). sorber la tierra imaginas? y meter una pajita que rompa como la seta y que infecte como la seta y querer venganza. venganza vendetta que no duela nunca más. y si no duele nunca más no diremos nada sincero nosotras vivimos para decir cosas sinceras la poesía es decir cosas sinceras. tú y yo cosas sinceras nos encerramos en una habitación llena de libros nos chupamos los dedos. las venas. el paladar. de mi lengua escapan caminos infecciosos pero te curan porque tú me entiendes. o eso creo yo que odio     las ventanas     y hablo con la mano en la tráquea y sujeto las palabras y te las doy como paracetamol enantyum mézclalos lo necesitaremos. quiero pedirte perdón porque

no me gustan las ventanas y las he convertido en ojos que no saben hacia dónde miran. las ventanas son bizcas y mi miedo es la bizquera quiero enseñártelo todo. los miedos y los moratones conoces a alguien que reúna moratones? yo los colecciono y también erratas y tallos de la flor de la penca que no tiene tallo sino espinas. y rascan. extiendo los brazos por toda la isla cuándo te irás cuando la seta sepa a plátanos. y a galletas!!! quiero venganza pero no sé muy bien de quién quiero vengarme      de las ventanas. asomar el cuello a la ventana que las madres chillen te vas a caer decir no quiero. no me gusta. no estoy mejor. y entiendes el futuro contradice a la seta y la seta tiene ramas es imposible pero aquí todo sucede. en la habitación de los libros donde te lamo las ramas y las riego y crecen hasta ser baobabs. tú un planeta y los árboles los brazos y las piernas TIENES MORATONES ENSÉÑAMELOS. enséñamelos y me pondré bizca ese es mi sacrificio mi sacrificio es la vendetta sabes que tuerzo la cabeza para escribir? y escribo con el lado derecho me chupo el paladar. qué cosquillas será el veneno. no quiero que olvides mi veneno la leche que escupen mis amígdalas la leche es el tedio la suelto cuando me aburro. para hacer la habitación más blanca. para rascarme. si tú eres áspera lo que hagas será áspero pero si eres suave no vas a hacer nada. nunca dirás nada sincero tienes poesía enséñamela!!! quiero pedirte perdón porque

lo he elegido todo y me he quedado fumando y no hay ventanas sino espinas y me gustan. y me gustan ese es mi sacrificio. y rascan. 

me aburro

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De “The Diary of a Teenage Girl”, de Marielle Heller

me aburro. y no saben nada. y meten las manos en mi jarra como si mi jarra contuviera el mar o mi saliva. o mi saliva. meten las manos en mi saliva y me aburro y mi saliva hace espuma pero no hay mareas. pero no hay naufragios. pero sí hay abismos. los peces del abismo son feos y tienen luces y así cuentan que son feos y que tienen luces. y me aburro. y no saben nada. pinto los ojos de la casa los pinto con el largo de los dedos. estoy obsesionada con el maquillaje. porque me aburro. porque tengo luces. porque meten las manos en mi cara y me dicen que la piel es un cemento y que los tanques y las ofensivas sobre una pared tan pálida. tan pálida. y tan seca. y me aburro. y las manos en mi jarra porque mi jarra es de todos oh compartan el líquido hermanas con cualquier desgraciado. con cualquier desgraciado. y repongamos la sed repónganme la sed porque si lo bebo todo se me agrieta el corazón. y la casa. y me aburro. oh hermanas el líquido con quien mire por encima del tejido. qué tejido el que arrastran los dedos. el que los dedos arrastran hasta la luna porque sí hay mareas. las mareas y las olas y el tejido lo entienden? y me aburro. hablo pero me aburro pero hablo porque no saben nada y necesitan este cuerpo. este cemento esta pared esta muralla hermanas. este cuerpo endeble que no protegerá de las guerras ni de las recesiones ni de los temblores. yo no me contraigo verán aquí habría terremotos. y abismos. y me aburro y quiero salir y me aburro y mi saliva y meten las manos en mi saliva y no hay naufragios y yo soy la más desgraciada pero no puedo dejarles caer.

no puedo dejarles por eso me aburro.

para entenderlo.

no te las arranques

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El sueño (La cama), Frida Kahlo (1940)

“No es que sea ganado para comerse”

Anne Sexton

quieren decir que la lluvia y que la marca de la lluvia la espalda arañazos barrer la suciedad o lo que brilla o la digestión o los ácaros de los colchones duermo en colchones con mujeres a las que no conozco y que ya no se conocen saben cuántas veces cambiamos cuántas veces nos ciegan las gotas y los manantiales hace mucho tiempo le prometí a una amiga que siempre limpiaría las gafas debajo de la lluvia porque puedo caerme decía en el piche y el piche puede rasparme las rodillas y qué importa si ahora es la lluvia y la marca de la lluvia quieren decir eso es lo que entiendo procuro atender a pesar de que el sonido y el frío y tengo dolores menstruales está lloviendo

sangre cuando duele somos animales nos roemos como los animales quieren decir que somos cerdos o gatos los gatos son perfectos nosotras estamos llenas de caspas no te las arranques pero yo meto las uñas y me mancho las uñas y después me pinto las uñas para esconder el pecado porque todo pecado se expía con pintura todo pecado si se esconde todo pecado si se traga píldoras pecados para qué inventamos las pastillas me las como juntas con un trozo de bizcocho pero no tomes azúcar no alimentes a la bestia como si fueras algo cortarte los muslos y sacarte las vísceras y exhibirlas en un mercado donde encontrarán

palabras o eso crees te sobrestimas creen que me sobrestimo yo de niña quería la paz y quería viajar mucho y quería perder los juegos todo eso quería hasta que derrumbamos el salón y tiramos los cojines y con ello alguno de mis ojos alguna de mis uñas y la sangre y los algodones y todos mis secretos tiramos todos mis secretos y los mordió una rata y mis secretos cogieron la rabia y se la pegaron entre ellos y a los secretos de las vecinas y nosotras no lo sabíamos y nos mirábamos las faldas y los pantalones y los converse de bota y nos juntábamos para fumar tabaco mientras nuestros secretos caminaban echaban espuma se lamían algunos saben algunos hacían el amor tenían hijos si perdemos los secretos aparecen

caspas y

no te las arranques déjalas caer.

amante

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Hands on lips, Man Ray (1926)
“Oh the alcoholic afternoons
When we sat in your room
They meant more to me than any
Than any living thing on earth”
(The Smiths)

estoy cansada pero tengo hambre tengo hambre y no quiero comer pero tengo hambre y hundo los dedos en la caspa hundo los dedos en el césped en tu lengua los ríos eres azul lo sabías? me subo a un tren al fuego respondo a todos los que quieren comer o a todos los que quieren tragarme nado entre los cuellos los tornillos la sangre lo sabías? lates me enlazas a la tierra estoy viva solo lo sienten tu cuerpo y mi cuerpo y tengo hambre estoy segura no sé si estoy segura o si lo que escucho es

mi corazón o un espasmo el cielo de la infancia algo frágil hasta que surgió el deseo hasta que aprendí el deseo estoy cansada pero deseo tengo hambre quiero comerme tus brazos quiero meterme en tus brazos la forma de tu boca la forma de mi bosque lo sabías? de mi bosque tengo hambre me trago los árboles y los animales y los vomito estoy cansada pero bebo estoy cansada pero en tu pelo tierra y en tus orejas tierra y en mi sexo tierra y saliva y peces agua y peces quiero escuchar qué dice la tierra

sobre lo que me pasó lo

sabías?