la vida es una cesta de moscas

¿Cuál-es-la-obra-más-cara-de-Frida-Kahlo

“Crecer es invadir”

(Chantal Maillard)

a

la vida es una cesta de moscas y todas vuelan y no hay moscas que pregunten que se miren a los ojos para decir no sales no salimos estamos encerradas… los agujeros del mimbre son cuchillos te vas a cortar la lengua lamer las moscas una cesta de moscas todo el día lamiendo oyes los pasos de abuela en la cocina tú niña gorda indiferente coges una manzana del árbol de navidad… es de plástico está dura latiría si fuera una cesta de moscas y todas vuelan y no hay moscas que reflejen luces o el mar el mar respira cuando tú te bañas cuando lo llevas en los dientes y haces ruido con el mar y las paletas… qué grandes te salieron pareces un conejo quieres morder muerdes quieres cestas moscas que pregunten… si alguna vez preguntan si alguna vez quieren saber si alguna vez dudan de ti niña gorda te clavas la uña en el ombligo es el centro del cuerpo o eso crees oye no conoces tu cuerpo… no conoces la raíz ni el puente ni la balsa que me como… abuela en la cocina tienes miedo de esa frente de esos ojos esos surcos una azada habrá una azada para quienes hacen la comida… muchas preguntas las preguntas en las manos aprietas las manos haces zumo si bebes el zumo no conocerás el temblor… no de frío no de sueño no de nervios nunca… te lo cuento todo oye niña gorda te muerdes los nudillos la piel parece plástico árboles de navidad quieres un regalo todo quieres todo… quieres te lo cuento…

escucha…

b

tú en el patio del colegio mirándole los pies a laura meciéndole los pies a laura borrándole los pies a laura… el tanque de abajo lleno de ranas las ranas muertas otras ranas jóvenes renacuajos cosas verdes… callejón sucio pechos blandos pelo en las farolas pared blanca rasposa una pared muy alta una pared que llega al cielo y a los aviones y a dios los ángeles la miran nada tan blanco nada como tus labios… tus labios manchan tus labios tiñen tus labios rojos ese río… conocer la sangre niña gorda sentada en el suelo tocándote la cicatriz la sangre la vida es una cesta de moscas te lo cuento todo oye todo abuela en la cocina tienes miedo mira miedo?… conozco tus ojos serás miope no vas a ver nada y migraña y asma y alergia y huecos duros como los adornos del árbol de navidad huecos negros con tu forma esa forma niña esa… y un sofá azul y una taza azul y una mosca azul y el mar entre los surcos o sea quiero decir quería… cómo lo hago mira hay cosas… el tanque de abajo las ranas muertas las ranas brillan son fantasmas pero brillan las ranas son la cosa más bonita de la tierra y la tierra en el estómago y el estómago caliente y la comida… toda la comida a ti te rige el hambre el hambre quieres un regalo el hambre… quieres te lo enseño…

escucha…

c

el hambre pues el hambre y obligarte al hambre introducirte al hambre enseñarte el hambre con una pizarra dibujando… casas de otra gente ese ruido en la barriga eso lo sabes lo conoces llueve dices llueve cuando siento esto perdona sé que no… yo sé que no sé lo que significa las cosas que se hinchan y la maestra de inglés y las uñas rojas largas mágicas… es que lo sabes niña gorda te enrollas pelos en el dedo y luego tiras cómo duele por qué duele no quiero dolor para ti dolor para ti cosas cálidas y espesas y eléctricas au me dio corriente y moscas… la vida es una cesta de moscas los pasos de abuela las moscas perdidas inconscientes rígidas un vaso de agua les tiramos agua les echamos agua?… no quieres yo tampoco nosotras somos paz pero te lo cuento todo te lo digo todo todo todo tienes que saberlo todo pero si lo sabes todo… dormir por siempre un fuerte en la cama solo tú y los dedos y temblar debajo y montes en la tela montañas escalar querer escalar a ti te rige el hambre si lo sabes todo no querrás el hambre y si no quieres el hambre… si tú no quieres si no se enciende la bombilla y se pone caliente y te hace bolsas en las huellas bolsas para siempre… de qué me alimento una cesta de moscas las moscas no se estiran las moscas como pasas las moscas nunca matarás las moscas prométeme júrame lo sé tú nunca… tú nunca yo nunca bebo no bebo matar quieres un regalo yo lo sé tú nunca… quieres te lo presto…

escucha…

d

el hambre no salgo no salimos estamos encerradas y tú tienes la llave y yo no quiero y los pasos de abuela en la cocina y una azada no me escuches no me escuches… una cama larga la espina de un atún un coche veloz la sangre de las uñas en el agua no me escuches escúchame la vida es una cesta de moscas y todas vuelan y ninguna se pregunta y valdrá con eso te valdrá con eso tendrás sed de eso… beber de cuerpos de bocas de orejas bebértelo todo secar a la gente una cesta de cuerpos que lo dijeron todo… los pies de laura el tanque de abajo un corazón feo como la rata del fondo del ordenador conéctate y diles a todos niña gorda te haces un nudo lo pasas por ahí vibras una bajada algo esto… diles a todos tengo hambre y la vida es una cesta de moscas y el ruido en la barriga diles todo diles todo la vida es una cesta de moscas entonces quieres volar?… y un sofá azul y una lámpara azul y un pulmón azul… las cosas que han pasado cruzo las piernas como si abriera unas tijeras poder recortarme arrugar el papel tirar el papel al váter… qué forma niña gorda te pintas las piernas gotas de lluvia todo el día lloviendo poder decírtelo todo las gotas en las gafas las gafas en el suelo las bragas en el suelo escucha a veces… cómo te lo explico a veces… tienes miedo y no hay moscas ni abuelas ni árboles de navidad ni nada pero hay hambre hay hambre y tienes miedo… perdona tienes miedo y no sé cómo sacarlo los agujeros son cuchillos me voy a cortar la lengua quiero un regalo no lo sé la lengua… quiero me recortas…

te escucho…

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si yo hubiera elegido

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La invención colectiva, Magritte (1934)

si yo hubiera elegido sentirme así… si me hubieran preguntado oye cuerpecito tú quieres incendios forestales helicópteros catástrofes… tortugas que vuelan bombillas encendidas lámparas llenas de polvo pasar la lengua… tú quieres hoyos cascadas un gato en la garganta las uñas de un gato negro en la garganta… si lo hubiera elegido si lo hubiera moldeado y si hubiera pellizcado y si hubiera hecho las aristas con mis manos las aristas… si mis manos las mías una foto darle al clic derrumbar el edificio pisar todos los escombros… uno a uno todos los escombros… oye cuerpecito tú quieres rapidez… luces como bombonas besar los libros tener el tacto de los libros en los labios… labios hinchados labios pájaros colillas de tres o cuatro noches… plantas… si hubiera elegido si hubiera pintado si mi piel arañada por mis dedos trazada por mis dedos marcada por mis dedos… por mis dedos si yo hubiera elegido sentirme así… yo derretirme yo… pero oye cuerpecito esto sale de las huertas… y del piche… y de los azulejos… el suelo no me aguanta el suelo es un barranco en el fondo del barranco el agua en la caída todo esto uno a uno los escombros yo… sube es hiedra se agarra a los nudillos y a los hombros y a los muslos se aprieta en los muslos oye… si hubiera elegido pero dentro… y crujiendo… y derretirme… si yo hubiera elegido sentirme así sentarme así roer mis huesos llover tanto rato siempre… pero oye cuerpecito… oye…

 

las lámparas del café siete

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a Andrea Abreu López

nos tumbamos en la hierba y la hierba es piche y nosotras no somos cuerpos sino hojas que secamos en los dientes de la perra     la perra llora porque no ha salido y se mete la correa en la boca y nos aprieta y nos miramos     el ventilador parece un sol lleno de almíbar y se derrite y nos mancha y babeamos y hablamos de cosas de las que no querríamos     hablamos de cosas que apestan como los sobacos de otras chicas después de hacer gimnasia y los nuestros no porque la regla y en mi caso la migraña     te enseño la migraña con los dedos cerrados como un sol de almíbar y te explico que el azúcar me hace ser un trozo de gallina en el centro de una explosión     una vez lloraste contra mi azotea y llovió en mi cama y las nubes eran blancas y bonitas y abrí los labios para ver a qué sabían las otras personas     saben dijiste a polvo y a pegamento y a tener el culo lleno de lombrices edificios de lombrices hidras de lombrices malas     yo no he tenido dije pero los gusanos me recuerdan a la escoba con la que los niños me ensartaban y al collar de mi madre y a mis sueños     nos tumbamos en el piche y el piche es hierba y nuestros ojos perras que se acarician con las cosas de las que hablamos     las lámparas del café siete parecen nosotras pero más altas y con menos cosas que hacer y con muchas lágrimas dentro de la ropa     nos decimos que nos queremos y sé que nos queremos pero me pincho las costillas porque temo preguntarte si me vas a querer siempre     si vas a quedarte aunque el azúcar me pique los dientes y la lengua se me ponga negra y me lata el corazón en la cara y me haga pequeña como la perra y me saque los dientes de los huecos y me mee    sobre tus libros de anne carson y tus pañuelos para el cuello y los cortados con canela y leche de soja y unos matos en los que esconderse andrea     si no hago pis en todo el día y me da cistitis y me acuerdo de cuando me lo dijiste y dejo de ser una gallina y soy una explosión en el centro de una pluma     nos decimos que nos queremos y yo pienso que los poemas son caca de gallina y que las otras personas saben a tierra cagada y a canela     te quedas en mi casa porque la gata está en celo y grita y no puedes dormir y yo no duermo cuando tengo hierba en los dedos y los dientes de una perra y pienso de azúcar y de querer siempre    nos tumbamos en la cama y la cama es tiempo y nosotras no somos chicas sino cosas que van a despegarse y que se miran de un avión a una isla    estoy en una isla el mar me hace sentir sudada me rozo lo muslos con la sal y con los rabos de las algas si quiero matarme me clavo a una penca     y tú cómo lo haces si allí no hay cistitis ni alaridos ni volcanes ni aulagas y las casas son tan blancas y los huesos amarillos y los soles secos y más altos     estás en un avión pero no estás en un avión estás en otro sitio y yo eso no lo entiendo porque los tickets del tranvía me laten como lombrices      como lombrices en el culo pero no las he tenido y quiero preguntarte si me vas a querer siempre o si la ciudad es piche y hierba y suda y gira entre unos dientes que no te muerden     si la ciudad vuela con los ojos cerrados y tú caminas con los ojos cerrados y el camino hasta mi casa lleva hasta otra casa y la perra no llora y acaricias las frutas y no te picas andrea     y no te picas…

mataderos

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Frida Kahlo, Soy un pobre venadito (1946)

“No es que sea ganado para comerse”

(Anne Sexton)

(el edredón en mis piernas el vello se tatúa es el invierno) (te gustaba tocarlo y lamerlo decirle crece sano no la dejes morir nunca) (morir nunca y me cubrías los pechos con los tuyos quise) (rodear la tierra con mis flemas y enfermarla la tierra está malita reciclen) (niños) (es el invierno nunca vi la nieve una vez mis tíos vinieron) (del teide con un muñeco bailando en el capó el muñeco lloraba era) (un charco) (los pelos de mis piernas rayándole la boca al frío morir nunca me cubrías la lengua) (con rabo de gato y epidemias y estómagos de vaca quiero) (el matadero dentro de mi sexo y los peces) (reciclen) (nunca vi la nieve ni voy a ver la nieve las húngaras me cubren de humo y sorben) (lo que tengo que no es nada sorben) (el recuerdo de tus manos y tu pecho y tu saliva sabía a trufa) (y a matrices) (las vacas tienen taquicardia están histéricas preguntan por tu agua) (en mi boca en mi cabeza quiero oler a estrellas) (plateadas y arenosas la piel llena de eczemas la piel marcando pasos oye ven) (por aquí es el invierno no la dejes morir nunca) (me iré y no la dejes) (morir nunca viniendo del teide en un coche que hace ruido se tapa los ojos con la caja de un juguete) (es rosa sirve para hacer collares) (y si pones papi el disco de rihanna) (no mareo papi sabe a trufa) (quiero) (beber tu sangre) (mancharme la ropa y quitármela tirarla) (por una bajada y por un tanque y por las cosas) (que en mi pueblo eran normales y que fuera no lo eran te gustaba tocarlo) (y lamerlo decirle muere sano no la dejes crecer nunca) (huellas dentro como braille si las leo la nieve) (llora y baila en el capó el suelo es banco y pipas y batido) (de humo pegándose a la ropa mis amigas fuman y dicen) (escóndete no llames) (a nadie te tirarías por el váter si pudieras encoger) (tu cuerpo blando tu cuerpo tembloroso) (o la taquicardia o el matadero o el llanto de los animales que es salado como) (trufas) (y el invierno rodear la tierra) (con la nieve y colarla las cosas que he visto esos agujeros) (en el patio de mi madre niños) (reciclen) (está malita mi vello raspa el tiempo le saca pulgas lombrices) (papi) (no me dejes morir nunca) (crecer nunca aunque me corte aunque me cuelgue de mi cuarto) (y beba) (de mi coño dibujado por los dedos de una) (chica que sorbía los gusanos y me los pegaba a las orejas) (mis orejas papi) (mis orejas) (lo vi lo vi y lo hice y el edredón mis piernas en las mantas) (el invierno) (yo lo hice fui yo y le gustaba) (por eso lo hice quiero) (mataderos) (papi)

qué haces?

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The Diary of a Teenage Girl (2015)

salpico el suelo.

me como las uñas y el pelo y los dientes.

trago pinturas a la tiza las compré en el mercado las llevé entre las amígdalas quería saber si hablando podía dibujar. 

hago un parche lamo una servilleta me la aprieto en las costillas están duras eso es nuevo.

es nuevo.

y este cielo es un diente amarillo.

húmeda pegajosa las abejas pican y después se mueren la miel permanece es la huella no debes comértela.

no te la comas espera!

te cuento lo de mirar hacia dentro y solo ver miel?

jajaja.

y sangrar por los labios si te cortas un dedo.

rascarte el sexo cuando pica la cabeza.

comerte las palmeras decir esta es mi casa la de las hojas esqueléticas y los bichos pegados arderá de noche arderá hasta ser nueva.

y ladrar.

serán perros los que no se mueren?

los que brillan.

yo.

sacar nubes de la nariz sentarte en ellas no agarrarte para ver si te caes y creces.

eso.

un cuerpo que ha elegido.

no sé.

mi casa es una cabina a la que no puede llamar nadie DEJA TU MENSAJE DESPUÉS DE LA SEÑAL protégeme de quienes preguntan qué estoy haciendo.

qué haces qué comiste?

oye?

salpico las paredes tengo una cueva quiero deshabitarla y repoblarla y después quemarla qué clase de cosas pienso espera!

mirar hacia dentro.

por un agujerito el sol traspasa las mirillas es un diente amarillo?

jajaja no sé…

crees en cosas

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Vivian Maier

creías en los cocodrilos de las alcantarillas cuando te hacías trenzas y las cortabas en el baño del cole?     y en la niña de las peras cuando masticabas chicles y te los pegabas a los zapatos y decías hoy no salgo hoy no puedo no?     y en la bola que bajaba cuando la llave de tu cuarto el sabor a sangre las tuberías     del pueblo dentro de tus brazos dependemos de ti mantén la boca quieta y no grites creías     en las ranas del tejado cuando no tenías piel sino unos leggins y hacías la tijera con los dedos quiero rascarme la ansiedad?     quiero rascarme puedo ser piscinas     de las que te dan alergia cloro en los ojos mirarnos debajo     del agua hablo con los perros no saben qué decir yo sí sé lo que quiero cantar     y creías en mí ah ese es mi truco digo todo lo que pienso mira     pasta de dientes la roca fantasma quedarme encerrada en un ascensor     y morirme soy piscinas     llenas de gente se hacen pis es un secreto tú crees en los secretos cuando estás sola y tienes costuras y se te ve el corazón?     alergia adiós quítame esto de los ojos      tu nariz se cierra debajo del agua la belleza es una mosca     que quería meterse en la piscina creías en ella cuando pensaba que podía nadar?     y en mí?     salta ahora cuando esté     seca te partirás el cuello cuánto amor necesito para llenarme de sangre entendiste que sería limpio perdona yo nunca      dije que quisiera pero entonces quise y     creí.

me aburro

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De “The Diary of a Teenage Girl”, de Marielle Heller

me aburro. y no saben nada. y meten las manos en mi jarra como si mi jarra contuviera el mar o mi saliva. o mi saliva. meten las manos en mi saliva y me aburro y mi saliva hace espuma pero no hay mareas. pero no hay naufragios. pero sí hay abismos. los peces del abismo son feos y tienen luces y así cuentan que son feos y que tienen luces. y me aburro. y no saben nada. pinto los ojos de la casa los pinto con el largo de los dedos. estoy obsesionada con el maquillaje. porque me aburro. porque tengo luces. porque meten las manos en mi cara y me dicen que la piel es un cemento y que los tanques y las ofensivas sobre una pared tan pálida. tan pálida. y tan seca. y me aburro. y las manos en mi jarra porque mi jarra es de todos oh compartan el líquido hermanas con cualquier desgraciado. con cualquier desgraciado. y repongamos la sed repónganme la sed porque si lo bebo todo se me agrieta el corazón. y la casa. y me aburro. oh hermanas el líquido con quien mire por encima del tejido. qué tejido el que arrastran los dedos. el que los dedos arrastran hasta la luna porque sí hay mareas. las mareas y las olas y el tejido lo entienden? y me aburro. hablo pero me aburro pero hablo porque no saben nada y necesitan este cuerpo. este cemento esta pared esta muralla hermanas. este cuerpo endeble que no protegerá de las guerras ni de las recesiones ni de los temblores. yo no me contraigo verán aquí habría terremotos. y abismos. y me aburro y quiero salir y me aburro y mi saliva y meten las manos en mi saliva y no hay naufragios y yo soy la más desgraciada pero no puedo dejarles caer.

no puedo dejarles por eso me aburro.

para entenderlo.

mosca

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Hopper, Woman in the sun (1961)

no hay nada cierto este es mi tesoro manchas de vino bolas de papel sé lo que te pasa sé lo que rezumas en tus ojos plasma en tus labios alud recurres a los libros frotas el altavoz con las orejas eres trémula una rata me toco las manos te toco la lengua siempre gritas esto es un milagro y siempre piensas ya no siento nada y este es mi tesoro y cuánto duele cómo empuja el

corazón contra los muslos

no hay nada cierto las estrellas arden morrissey arde ninguna canción habla contigo tú eres una zanja tú roncas como janis los dientes como janis la vida como janis tras los 27 un chiste una punzada tú no ardes solo explicas instrucciones cicatrices sal amianto eres venenosa tratar con cuidado no dejar

entrar a nadie no dejar entrar a nadie tú no ardes solo hablas gritas te desechas aidamaría te desechas eres una mosca sobre tu basura es decir basura y una mosca es decir el sexo tu sexo no hay nada pero sí hay algo no eres tú no es el día ni la noche ni la boca contra una boca líquida contra una lengua líquida un mensaje hacia la tráquea una muchacha hacia la tráquea no seas

imbécil GOT THE MUSIC IN YOU BABY TELL ME WHY! todo suena suena hace eco estás vacía y hace eco estás llena de aida o sea de nada estás llena de placenta y de embriones y de piedras y navajas pasas las manos es mi tesoro manchas de vino bolas de papel toda tu miseria ves tu miseria brillas hacia dentro no te ama nadie no amas a nadie qué te lo impide el fondo qué te lo impide la estirpe qué te lo impide el

hombre corazón contra los

muslos cuando besas cuando besas cuando hablas cuando te derrites te derrites manchas otros cuerpos y ninguno

te recuerda aidamaría.

Sal cerveza saliva

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Vivian Maier, 1960

La sal forma costras en mi nariz. La sal forma costras en mi piel pálida. Alguien escupe agua, la propulsa, es la fuente de la que manarán los campos. Deseo (hoy no es mi cumpleaños, pero hace dos décadas aprendí a hablar) comprender el gesto que me tuercen: deseo tragar el lenguaje: deseo la mitología del salitre en la nariz, de las algas recogiendo la sangre, lamiendo la sangre, tirando del hilo de la sangre. Tú te sumerges con los ojos abiertos. Pica. Los globos rojos (la sangre) no significan nada: solo que ya no nos parecemos. No nos parecemos. Lo que me toca podría ser un bólido o un ovni o el dedo infinito de quien creó la playa (¿dudas del artificio de las aguas? ¿Dudas de los ojos en los montes y de la crema solar y de mis omóplatos trazados por un largo y zurdo brazo?). 

Ya no nos parecemos: me invitan a beber de una botella y la botella está plagada de saliva y en la saliva se ha posado la esencia del tiempo: la esencia del tiempo en las bocas de los seres que conozco, de los seres que harán manar los campos en las manchas de mis muslos, un lunar gigante, el lenguaje. La esencia del tiempo, girar el tiempo como un calcetín (¿vienes a la playa en zapatillas?), costras y una boca que es la orilla de otras aguas. De otras aguas y de otro rostro y de otro gesto. Pica. Los brebajes de la adolescencia: sal, cerveza, saliva.

En mi nariz, el mar. En mi estómago, todo lo que conozco.

todo eso

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Foto: Rachel Baran

igualmente es mentira joaqui decir que en esta habitación hay un cuerpo delgado que el cuerpo delgado se pasa la lengua por los labios que el cuerpo delgado mira hacia el techo como si el techo tuviera joaqui la verdad o una aproximación al color de tu frente cuando andamos por la calle y el cuerpo delgado no quiere hablar de nada ni dejar pasar el tiempo ni pensar que faltan dos semanas para que se me rompa el himen y para que me lleve a la sala de urgencias de mi cama a la sala de urgencias del helado häagen-dazs y las manos curvas y la almohada mojada igualmente es mentira joaqui decir que quedan dos semanas porque en algún momento en algún oscuro momento te habré contado espero haberte contado lo que sucede en mi vida lo que sucede en el cuerpo delgado aunque eso sea mentira aunque nada sea cierto y en esta habitación no haya huesos que se estiran ni leyendas por escenificar mira la verdad es que no sé si has descubierto la odisea en mi mesa de noche no he empezado a leerlo es solo un préstamo de la biblioteca y sé que tal vez si lo abro acabe comiéndomelo acabe tragándomelo de una sola vez como si fuera chocolate o palomitas o el doloroso sabor del dulce de leche

todo eso joaqui

e igualmente es mentira decir que en esta habitación pasan cosas que se inicia algún proceso que hay más que aire porque he empezado a pensar en lo que ocurrió en la cabaña y tengo miedo de decirlo y tengo miedo de mirarte anoche cuando estábamos en el bar las chicas preguntaban por qué no nos dábamos un beso yo no les he contado nada no quiero que sepan que lloré mientras lo hacíamos y sé que si les digo algo sé que si empiezo a hablar voy a acabar dibujando con los dedos la silueta de la primera lágrima voy a terminar aportando pruebas y cruzando puentes y les hablaré de todo lo que siento y de a qué sabía el helado verás joaqui era de chocolate yo odio el helado de chocolate fue lo primero que te expliqué cuando nos conocimos porque querías invitarme a un batido de helado y puse objeciones puse trabas impuse mis ideas pero en la cabaña en la cabaña solo esperé a que terminaras y aguanté tu aliento en la nuca el sonido de tu carne chocando con mi miedo sí aunque no lo creas tenía miedo me asustó que me mordieras me asustó que la tuvieras dura y que quisieras que de verdad quisieras hacerlo conmigo porque

todo eso joaqui

e igualmente es mentira decir que me fui con ana a fumar solo porque me apetecía lo cierto es que quería decírselo lo cierto es que quería preguntarle si fue normal la sensación o si todas las primeras veces dan un poco de asco pero verás joaqui no lo hice porque igualmente es mentira es mentira decirlo todo es mentira no sé cómo lo hice hay algo que sobrevuela la habitación míralo una mosca o una polilla no estoy muy segura quiero volver al tiempo en el que no sabía del todo si las polillas podían volar qué estúpida y qué felicidad comer galletas no tener que compararme con un cuerpo delgado no tener la odisea por leer algo sobrevuela mi cuarto ese algo sale de mí va desde mí hasta el techo las líneas de mi mano o un proyectil en mi muñeca oye joaqui tú alguna vez has pensado en cortarte las venas yo sí lo he pensado y he querido hacerlo y mientras me dabas por detrás se me pasó por la cabeza la imagen de mi bañera ensangrentada y mis brazos con goteras y el momento previo la caricia de la cuchilla el último pensamiento racional también pensé en la cara de mis padres abriendo la puerta preguntándome qué sucede y chocando con la imagen con la lasciva imagen de su hija adolescente muerta muerta muerta para siempre muerta entre sangre yo saliéndome de mí yo brotando de mis brazos como un cerezo en flor o como un bosque cubierto de árboles cada gota un árbol cada gota una cosa nueva

todo eso joaqui

e igualmente es mentira decir que debería llamarte porque tengo el teléfono apagado y ni un solo whatsapp ni un direct ni un messenger no ha habido nada ni una palabra sobre lo sucedido ni siquiera un hilo de voz o una mirada cómplice ayer todo parecía haberse terminado ayer se me desvaneció por los dedos el cuerpo delgado se escapó de mi figura corrió muy lejos a casa de mi tía o al colegio o a algún lugar seguro más allá de este ciclo inmenso del bachillerato o más allá de los ojos de ana encendiéndome el cigarillo y mirándome el cuerpo delgado se ha ido y no sé si vas a querer hacerlo conmigo otra vez no sé si voy a querer otra vez que me beses o que me quites la camiseta ni siquiera me había puesto sujetador viniste a casa a darme algo y salimos al huerto y hace dos semanas era la calle y tu frente y yo llevaba guantes tapada por los guantes mis manos llenas de astillas haciendo presión contra la pared igualmente es mentira joaqui decir cualquier cosa desearía algunos días desearía hoy desearía ser como ana o no ser como nadie o no ser como yo no he estudiado nada para el examen de historia de españa es que tengo un poco de resaca todavía no quiero saber nada no quiero ir a ningún lugar oigo a mamá en la cocina si salgo voy a pensar en lo de cortarme las venas y además en qué habría pasado si se hubiera abierto la puerta de la cabaña de las herramientas y mamá

todo eso joaqui

e igualmente es mentira igual sucede que el sexo es mentira porque llevo desde los trece años haciéndome pajas por las tardes y viendo porno a escondidas y nadie me habló nunca de la suciedad del olor del dolor no pensé que fuera a repetirse no pensé que fueras a terminar tan pronto pero en el fondo sí ya te lo he dicho joaqui quería que te fueras que salieras de mí dejar de preguntarme por qué estaba tan mojada igual sucede que todo es falso que hay una partícula dura una hinchazón en el mundo que nos coge a todos por los codos y está muy bien el buscador y después las manos en las bragas y ese ascenso y parar un poco antes de llegar y parar en seco y después seguir deprisa deprisa como si se fuera la vida por el espacio entre los dedos volver a parar y no hacerlo a tiempo todo eso joaqui todo eso lo veía como la verdad más absoluta la verdad a solas la verdad pura pero la cabaña pero tu ropa interior alzada como un sueño o una pesadilla pero esa expresión en tus ojos mientras te vestías y el bar anoche y por qué no se dan un beso qué les pasa chicos creo joaqui que lo mejor es que lo dejemos porque me siento mal y faltaban dos semanas para que se me rompiera el himen necesito helado necesito silencio necesito estudiar para el examen quiero graduarme quiero salir de aquí quiero fumar tres cigarillos de una vez quiero esperar con los ojos apretados a que te corras

todo eso joaqui

todo eso